Jeudi, 7. Juin 2007 - 13:58 Heure
La France retrouvée

de jean-claude Valentini



Un beau mois, la France s'était perdue pour un siècle. Affaire peu banale quoique commune. Le ciel par bonheur au-delà du fracas du temps reste intact. Personne ne niera son côté aussi fantastique que charitable. En lui, la femme est aussi bien l'avenir à gratter qu'une paire de boutons, quasi de manchettes mormones. Sa liquidation accomplie, parfois jusqu'au déluge, il restitue pour finir le trop perçu. Si ce fut douloureux, depuis quand la vie est une partie! c'était finalement un simple malentendu. On ne va pas pour l'éternité en faire toute une histoire. La France donc s'était perdue. On l'a retrouvée sous des sabots. Des Gros!

Avec les sabots Des Gros! Sus à l'Ennemi! Là-bas, c'est urgent! la liberté nous attend. Diable! Moi qui dînais tranquillement, la Communauté pour convive, tous deux affalés dans un décor républicain qui surpassait, et comment! le faste romain, il y avait là collé aux murs Menton et Carat, les deux larrons de la Révolution, je suis sous le choc. On a déchiré rudement de haut en bas, le vieux Destin qui certes couvait comme d'habitude une maladie malpropre, à toujours se rouler dans les draps, fatalement! et du coup derrière la tapisserie, le geste iconoclaste a révélé du neuf. Voilà la France fine prête pour l'abataille. mettons-nous au travail!

En avoir plus, c'est grosso modo, l'idée en cours. Cette idée est enfilée jusqu'à la garde. Schnaps après schnaps, elle se distille et alors la vérité coule par à-coups sporadiques. Comment décliner pareille invitation? En se postant au pied de la lettre, évidemment. Le résultat ne tarde pas. Mon cerveau ronfle, un vrai moulin! Ou rêve-je? J'entends des voix. En haut, en bas. Très loin, tout près. On gueule en turc près des murs. Des chevaux hennissent. Bouffées d'air militaire. Voix françaises. Des drapeaux claquent. On applaudit. Une mouche vole. Sur l'Atlantique, le doux bruit de la rame. Et son écho, sur l'Oural: le peuple veut sa soupe! Après tout, il travaille pour l'Amérique.

J'entends aussi que coqs et cloches se font concurrence au-dessus des poubelles. Chercheurs d'infini, entendez-les! Leur vérité est plus ou moins égale au format carte postale. Mais, ceci compense cela. Contrainte à deux dimensions, sa figure riche de sens l'est plus que tout l'or des icônes, ce puissant barrage jeté face aux steppes. Aussi vos yeux crevés, encre et encrier, d'harengs pourris de la Baltique, léguez-les aux musées, l'horizon est un con! Comme vos préférences vont à la réduction par l'absurde, allant de pair avec l'aversion à l'égard du pneu crevé de la dialectique, ce juste milieu, conforme à vos désirs est, je pense, à bonne hauteur.

Ecrivains à réaction, ne languissez plus dans vos hangars de fortune! Venez disputer aux cratères borgnes, le linceul bleu qui nous manque. Que le looping, ce vieux camarade, encore une fois, sabre le livre noir de la nuit! Et que vos chandelles, lueur ironique, y laissent leurs traces virginales comme jadis les prophètes portèrent le fer sur l'épaule disloquée et suspendue de Babylone. Nous n'avons, hélas! pour divertir nos faces brutes, façonnées au gré de la poussée sans pensée, géologique, que le cri scolaire de petits salopiots qui mêlent Austerlitz à Auschwitz. Et puis aussi en guise de table rase, le jeu de l'oie du kamikaze. S'il vous plaît, faîtes nous coucou!

Chasseurs au bois pourissant et des champs magnétiques que l'ornière embarrasse, tombez-là votre barda, la lettre s'y tient. Sous vos ventres féconds, sentez plutôt l'humide de la boue, la venaison, l'idée virgule créatrice. Ses formes empruntent aux lourds sabots qui la piétinent. Le sol tremble, au loin, un grondement, hourra! L'histoire revient au galop, etc. La France s'était perdue pour un siècle. Un jour, à l'aube, sur le chemin, des cols porteurs l'ont retrouvée sous des sabots laqués, tchin-tchin! Nue comme limace lisse et couverte de noirs bataillons, la pauvre! elle en bavait, elle en bavait, chapeau! Mais stop! Assez! Faire des vers, une fois la guerre finie, pourrit l'esprit.

L'un quelconque des chasseurs-cueilleurs de belles coquilles ne manquera pas de soutenir sinon ma légèreté, criminelle carrément, le mur gris qui me sert de cerveau. Je ne nie pas du tout la pesanteur. J'en montre plutôt le cours, de la source jusqu'à l'embouchure. Et tout bien pesé, n'est-il pas clair, au contraire, qu'aux fracture, rupture, futur, ras-le-bol Arthur! vainement articulés, j'oppose simplement une inertie à la sempiternelle quadruple volonté. Si le menton lui aussi se soulève, pour offrir à l'oeil concupiscent qui le commande en même temps que son horizon favori, une insurrection sur commande, que les mameluks s'y mettent! La largeur de leur esprit fera le reste.